"Halt! Ich glaube, da ist es!" Bob Andrews sah aus dem Beifahrerfenster hinaus in die Nacht und zeigte auf ein altes, verwittertes Holzschild, das im Lichtkegel der Scheinwerfer aufgetaucht war.
Peter Shaw bremste.
"Dead Man's Canyon", las Justus Jonas von der Rückbank aus vor. "Gut aufgepasst, Bob, mir wäre das Schild entgangen, so halb versteckt hinter dem Gestrüpp. Hier müssen wir also rechts ab."
"Na endlich", seufzte Peter. "Dann kann es ja nicht mehr weit sein. Ich bin schon hundemüde. Zu dumm, dass wir bis zum Sonnenuntergang auf dem Schrottplatz schuften mussten. Deine Tante kann wirklich unbarmherzig sein."
Von der gut ausgebauten Strasse, auf der sie während der vergangenen Stunde durch die Ausläufer der Wüste im Hinterland von Los Angeles gefahren waren, bog ein deutlich schmaler Weg ab. Die Asphaltdecke war brüchig und unzählige Male geflickt worden. Peter lenkte den MG in den Canyon. In der Dunkelheit sahen sie von der Landschaft nicht mehr als trockene Sträucher und kugelförmige Kakteen am Wegesrand.
"Wieso heisst das hier eigentlich Dead Man's Canyon?", fragte Peter nach einer Weile.
"Dass du dich das erst jetzt fragst", wunderte sich Justus.
"Ich frage es mich schon die ganze Zeit. Ich war mir nur nicht sicher, ob ich es wirklich wissen will. Aber da wir nun mal hier sind - spuck's aus!"
"Bob hat die Geschichte recherchiert", sagte Justus.
Bob nickte. "Im Jahr 1852 ereignete sich hier ein grausiger Vorfall. Ein Abenteurer namens John Dewey stiess in den Bergen zufällig auf Gold. Sofort packte ihn das Goldfieber, dem damals so viele erlegen waren. Er heuerte Arbeiter an und liess sie auf der Suche nach einer Goldader wie ein Besessener die Erde aufbuddeln. Aber er fand nichts. Das wollte er jedoch nicht wahrhaben. Stattdessen glaubte er, dass seine Arbeiter ihn bestahlen.